Jeg vandret lenge rundt Hawkins i helgen.
På den imaginære sykkelen min tråkket jeg mellom angst og eufori, uten å miste pusten.
Veiledet av enorme armer av tåke og blendende stråler av rødt lys slalomerte jeg mellom et kor av skorpioner og en melodi av Clash.
Stranger Things etterlot meg ærefrykt. Knust til og med, under vekten av referanser til en kino som jeg savner.
Så jeg bestemte meg for å ta opp pennen min for å skrive i en periode som aldri har sett meg leve, ikke-eksisterende som jeg fortsatt var, fratatt et liv i de beste tider.
En tid der jeg fantaserer alt til Talkie-Walkies, avantgardetelefoner lovet å bli foreldet, overgått av Motorolla med ventiler, deretter iPhones.
Jeg kan høre deg herfra, trettifem skjeggete, og fortelle meg at jeg ikke har noen legitimitet til å gråte over mangelen min.
Men vet at jeg også har fått flaske mat med neonfarger, morsomme spøkelsesforfølgere og hårete romvesener.
Jeg hadde også likt å bruke lycra, gå på skolen på sykkelen min uten flipperspill, bo i en amerikansk forstad, høre på Bee Gees og Cindy Lauper.
Men om deg, pretensiøs tredive, har jeg ikke noe å gjøre med det.
Så jeg snakker direkte til deg, tegn fra barndommen min, gjenstander for alle fantasiene mine.
På Gremlins 1980
Til deg, nattlige skapninger uten tro eller lover som innhyllet mine unge år i et slør av frykt blandet med humor, vil jeg vie dette papiret.
Til deg, som har bøyd meg over krybben min for å hviske utrolige historier til meg.
Du illustrerte de laminerte dekslene til skolebøkene mine, og du er innkapslet i sengen min i form av myke koseleker.
Ledsagere av alltid, verden oppdaget deg i 1980 da Joe Dante viet deg en hendelsesfilm, forsiktig hånet på den tiden, idolisert i dag.
Fra den latterlige skyggen til det strålende lyset har du passert med haken din, stolt over å være skurk.
Som tusen skåldede katter frykter du kaldt vann, men ingen kaster det i ansiktet ditt (som du noen ganger har søte), fordi alle elsker deg med uendelig kjærlighet.
En kjærlighet som du erobret med svetten fra skaperen din, som til og med hedret deg med en andre del.
Til deg, foran hvem alle kinoelskere bøyer, prepubescent tenåringer så vel som skarpe filmfilmer, sender jeg deg et stykke av papiret mitt samt et gledelig smil.
Du vil nok humre, men jeg bryr meg ikke. Av deg er jeg fortsatt fan!
TIL OG fra 1980
Til deg, som desperat vil ringe.
Du, som har pekt en finger full av håp mot himmelen, jeg tilbyr deg et lykksalig smil av beundring.
Fordi du vet hvordan du kan fly sykler til månen, og det, min unge venn, er talent.
Men det er sannsynligvis fordi du ble født under den raske pennen til Spielberg, som har kreativitet så skarp som et trimmet skjegg.
Den store svingete, men visjonære Steven, som gjør alle eventyr til legender.
Den samme Steven som hvisker i tenårene som bestemødrene.
Den som blir historieforteller uten å trenge peis.
Til deg og til ham vil jeg sende kyss, søte vitnesbyrd om min evige takknemlighet.
Tilbake til fremtiden i 1985
Til deg som snakker om fremtiden, men som nå tilhører fortiden, du som befolket mine yngre år med imaginær teknologi, vinker jeg med hånden.
Min mor burde rette klagene til deg. Jeg skjelte henne ut til å gi meg et hoverboard i flere måneder, som virket som århundrer.
Du som ikke lenger eksisterer bortsett fra på en skrapet VHS, som jeg har satt tusen ganger i videospilleren min.
Til deg også, Marty McFly, og Nike Cortez mens du er i gang.
Vugget av talentet til Robert Zemeckis, som gjør enhver tur til et dikt, ble du behandlet med ros og våte ansikter.
For foran deg gråt mange av oss noen ganger.
Gråt av glede, og tro at alt var mulig. Tidsreiser, og tenårings kjærlighet også.
Til deg, som jeg møter hvert år, på kino eller bare på TV, innrømmer jeg min enorme kjærlighet.
Til Goonies i 1985
Til deg, stor hensynsløs før de evige, unge Oregon-barna, skremt av ingenting annet enn kjedsomhet, viet jeg også et lite stykke artikkel og et stort hjerte.
Du kjempet mot One-Eyed Willy da jeg fremdeles suget langfingeren (tommelen er for vanlig, wesh).
Du løp, hoppet, klatret, du kastet deg forsiktig inn i Richard Donners store eventyr.
Og du kan også skylde suksessen til Chris Colombus, som har tatt på seg den vakre oppgaven med å få deg til å leve på papiret.
Og så også til Steven Spielberg, som hadde skrevet karakterene dine før ham. Alle kinoens mektige guder har bøyd seg over vuggen din.
Takket være deg og litt til dem, har mange lubne kjeruber brakt liv til med et eventyrlig utseende.
Til alle de andre
Og så til alle de som jeg ikke har tid til å sitere.
Over til deg, Shepherd Ridley Scotts Electric Sheep.
For deg, Indiana Jones fra New Jersey, oppkalt etter en by du ikke ble født i.
Yours is the Horrible Thing portrettert av John Carpenter.
Til alle de årene jeg hadde likt å gå, iført neon mini shorts og Cortez på føttene.
Til alle gode ideer, fra musikk til film.
Til alt jeg fremdeles elsker lidenskapelig.
I drømmen, endelig.
