Den aller første gangen jeg pakket sekkene mine for å flytte til utlandet, var i Sheffield, en liten studentby i South Yorkshire, England.
Jeg var da en ærlig ung Erasmus-student som kunne trekke 40 kg kofferter på jakt etter utgangen fra stasjonen med undring i øynene.
Innse! Folk snakket engelsk på ekte og uten aksent fra Sør-Frankrike, var jeg alene i nye og muligens fiendtlige regioner (vi vet ikke), og jeg måtte kjøpe gensere. Kort fortalt var det eventyr!
Åpenbart, et moderne eventyr som det er, min første ekstreme opplevelse var å lete etter en ren leilighet som ikke koster meg ti ganger vesken som regionen hadde lovet meg.
Sheffield var ikke Paris , og jeg inkluderte absolutt ikke Guatemalas BNP og Hercules arbeid i forskningen min ... Men for nivå 1 var det allerede ikke dårlig.
Jeg så fortsatt bedre ut. Men ikke flere vesker.
Til tross for alt endte jeg opp med å finne en helt ærlig leilighet , med et lite privat bad og to romkamerater som ikke snakket fransk.
Eneste ulempen: den var i første etasje og hadde ikke utsikt over en gårdsplass, men direkte på gaten og forbipasserende.
"Bah," sa jeg til meg selv i min evige oppriktighet. “Folk går forbi vinduene uten å se, og jeg vil fort glemme dem ved å kaste meg kropp og sjel i eksamen og essays! "
De som er flau
“Body and soul”, pfff, og baken min er Bresse blue! Det er velkjent at blikket avviker ganske raskt når du arbeider fra datamaskinen din ... mot vinduet .
Bortsett fra at vi i prinsippet tenker på en gjennomtenkt luft toppen av trærne, de små ekornene, til og med byen som strekker seg nedenfor.
Der er leiligheten min ikke en kjeller, men nesten det var jeg som var litt under byen . Forbipasserende måtte bare snu og senke hodet litt, og presto, oversikt over truseene mine og koselekene mine.
I seg selv hadde jeg ikke noe imot: trusene mine var rene og veldig fine, og jeg var alltid stolt av koselekene mine . Selv om jeg ikke hadde Schrödinger den gangen (Schrödinger er min pingvin).
Nei, det som plaget meg mest var å bli fanget av å skru rundt . Folk må ha dyppet skallet med en viss glede at jeg blar gjennom episodene av Sanctuary som dypper brød i Nutella i stedet for å lure på stedet for magisk realisme i romanen av Salman Rushdie.
Men skyld som gnagde på meg til tross for alt, kunne jeg ikke forhindre et lite hopp (noen ganger etterfulgt av et lite sus) defensivt så snart et individ passerte foran vinduet mitt.
Gjennomsnittlig individ oppfattet deretter bevegelsen, og vendte hodet mot privatlivet mitt og de grønne, hårete tøflene mine. Og det var dramaet .
“Ups. "
Faktisk, mot alle forventninger og mangel på tro på menneskeheten, var den hyppigste reaksjonen forlegenhet . Etterpå skyldtes det kanskje at britene virkelig var diskrete og høflige mennesker.
Eller den dårlige troen ga meg en dyster gjenskinn ("HVA, HVA, JEG KJERTEN, KESTUVAFER?"). Et valg.
Uansett ender det med å gi opphav til alle slags situasjoner, noe som nesten myknet meg i humoren. Jeg hadde ofte den stakkars sjenerte gutten som senket hodet og gikk fort , rød av skam (ja, jeg hadde på meg bukser).
Eller moren til en familie nesten ødelagt av ideen om at hennes ømme småbarn kunne bryte intimiteten til en ung jente med ett blikk (selv om jeg virkelig hadde på meg bukser).
Selv den enkelte, gentleman eller ikke veldig komfortabel i sin indre verden, som følte seg tvunget til å plutselig stoppe og krysse gaten før han fortsatte (jeg sverger at jeg hadde på meg bukser!).
De som er (rett og slett) mindre flau
Alas, denne rare oppførselen, selv om den var nesten like underholdende som den subtile spretten til det vakre (og ville) ekornet, var ikke de eneste som satte opp et skue foran bildevinduet mitt .
Hvis flau folk kunne få meg til å le, var det andre: folk som ikke flau, som ga meg inntrykk av å være i et vindu .
Det måtte være en slags implisitt forståelse, for hvis høflige mennesker kom forbi da jeg var homofil, kom kjedelige mennesker ut av skogen så snart jeg klarte å komme meg ned til tekstbehandleren .
Merk at jeg ikke nødvendigvis ble vinket av å prøve å kaste peanøtter gjennom vinduet. Selv om…
Noen må forklare meg hvorfor folk, når de klarte å prate mens de gikk her, stoppet for å fortsette en samtale , uunngåelig høyt nok til å rettferdiggjøre latterbrudd og klapping. … Rett foran vinduet mitt?
"Uhuhihu, se, det er noen i rommet bak deg." Ja, vel ja, hei, jeg er her. For bildene blir det uten blits , og jeg foretrekker popcorn med peanøtter, takk på forhånd.
Likevel, når det var kjærestene som trillet en spade og fikk meg til å glede meg over den uudviklede bevegelsen av slimhinnene på snuten til den andre, kunne jeg nøye meg med å ha på meg den vakreste, luftede luften.
Selv om jeg var i et ertende humør, bank på vinduet for å gratulere deres glede .
På den annen side, perversen, var den mer delikat .
Jeg tror jeg var heldig totalt sett. Jeg mener, jeg kunne ha blitt behandlet på den motbydelige tispa som spretter stanga hans ved siden av meg i køen eller i bilen hans.
I stedet hadde jeg bare folk ... rare ... hvis oppførsel i beste fall ble forklart av en eller annen form for perversitet .
Ta for eksempel den personen som, da jeg så meg, ropte litt gledet, og deretter begynte å gni baken , men likevel dekket, på vinduet mitt før jeg dro, fornøyd.
Men min favoritt vil alltid være deg, mannen med bananene , som ønsket å dele med meg gleden du følte mens du spiste sakte, med glede og kraftig å slikke banan dietten.
Jeg håper bare at dette lille eventyret ikke vil ha blokkert kulehullet ditt for lenge .
De som ikke vet hvordan de skal lage sporene
Min andre lille glede var folkene som parkerte. Uten å skryte av det, tror jeg at jeg eide det mest populære stedet i hele Sheffield : mellom en murvegg og et vindu, rett over et hull og en warp i fortauet. Folk burde parkere der. Vi må imidlertid ikke unge oss selv: de var null .
Det jeg ikke forstår er at det i dette tilfellet ikke underholdt noen. De skammet seg da de innså at noen hadde vært vitne til demonstrasjonen av deres dystre svikt .
Og meg, brølet fra motoren som prøver i den 654. siste utbruddet av desperasjon å kile baken på bilen i riktig vinkel, å skyve hjulet tilbake i samme hull som 654. forrige gang ... Vel, det tok meg litt på nervene .
Når det er sagt, vil jeg at verden anerkjenner omfanget av min tålmodighet. Jeg knakk bare en gang, og det var absolutt ikke for å fornærme den stakkaren som slet bak rattet.
Tvert imot, i en bølge av sympati, tok jeg tak i et ark og en markør for å fortelle ham, med store røde bokstaver pusset mot vinduet mitt, at "SITTENE I GATEN BAKE ER FINNELIG FOR".
Vi ba deg om ikke å insistere.
Jeg er fortsatt overbevist i dag om at skammen hans bare var flyktig , og at den bleknet veldig raskt ved å finne den perfekte parkeringsplassen, som bare ba ham om å krasje i tre kropper.
De som er fulle
Menneskene som gikk forbi vinduet mitt med krusete promille var ikke alltid de morsomste, men de var i det minste de mest uforutsigbare .
Og Sheffield var en liten campusby laget for studenter, det var mange som gikk ned på halvlitene.
Derfor snakker jeg hovedsakelig om festdeltakere som omgås mens andre spiser pasta foran The Interaction of Real and Unreal in The Golden Pot av ETA Hoffmann , når jeg snakker om tøffe individer .
Jeg bryr meg ikke, jeg har A +, og jeg sier deg jævla. DAMN.
Selvfølgelig var det alltid den gamle fyllen som aldri skifter tilstand .
Det kan variere fra den vennlige beruseren som lot som om han ignorerte meg før han stakk tungen ut eller truet forsiktig med å trekke ørene ut hvis jeg ikke jobbet (eller til og med gjorde narr av den utstoppede apenes munn) til den stakkars fyren som finner en samtalepartner bak et glass , og kommer til å gråte, gråte, kaste opp sitt tapte liv på vinduet mitt. Atmosfære.
De berusede studentene var i mellomtiden definitivt en del av det lille nattesirkuset i gaten . Og også de kunne være sjarmerende, tunge eller bare flinke til å få halspulsåren trukket ut med tennene.
Hvorfor så mye vold? Jeg skal fortelle deg hvorfor så mye vold.
Fordi jeg aldri vil glemme natten denne berømte fremmede vekket meg, bølget og kastet seg mot vinduet mitt klokka fire om morgenen .
Alkohol er dårlig, barn.
Men til slutt. For ikke å avslutte denne delen på en dyster tone, vil jeg minne deg om de berusede studentene, men sjarmerende (selv om noen ganger litt tunge).
De som spilte ditty før de dro på en kort og til min applaus. De som insisterte på at jeg skulle komme og feste med dem.
De som spurte meg om navnet på kosedyrene mine før de fortalte meg om kosedyret de fortsatt oppbevarte.
Spesiell omtale til den berusede unge mannen som tok utfordringen til kameratene, og klarte å spille meg en ikke altfor uhøflig serenade på gitaren . Jeg kunne nesten ha knekt.
Hvis han bare kunne ha undertrykt trangen til å kaste opp på slutten ...
Den hvis navn vi ikke uttaler
Som om alt dette ikke var nok til å røre opp de allerede brennende glødene til min latente paranoia, ønsket Spell å bruke sin mest demoniske bonde for å riste festningen i roen min . Du ser det aldri. Men vi vet at han er der, med kakofonien fra den andre verden som kunngjør sin ankomst ... uten å spesifisere sin nøyaktige posisjon.
Han er ingen steder. Han er overalt samtidig.
Det er iskrembutikken.
Hvis M le Maudit ikke tar meg med denne gangen, vil jeg en dag komme tilbake for å fortelle deg om de som har kommet tilbake . I mellomtiden lar jeg deg være på denne urovekkende tonen: Jeg må gå og klemme utstoppede dyr i det beskyttende mørket på sengen min.
