25. oktober 2021
Til alle de jentene som ingen virkelig liker .
Hvorfor si til deg selv "ingen elsker meg"?
Til deg som spiser alene, med hodetelefoner i ørene, selv om det noen ganger ikke er noe i dem, men det gir en illusjon om at du blir ledsaget.
Når du nipper til kaffen din i hjørnet av universitetet, nittet øynene på telefonen din, og blar gjennom livene til mennesker som ser ut til å bli elsket mer enn deg.
Til deg som alltid minner "vennene dine", som har inntrykk av at du er lappen, vognens evige femtehjul.
Den du ikke tenker på å invitere , den du ikke ringer tilbake hvis hun er for sent, den du aldri ringer igjen for å være sikker på hennes tilstedeværelse.
Den som er fin, ja, selvfølgelig, og som oftest hensynsfull, tilgjengelig, snill, kanskje for mye, hei, kanskje det er det.
Til deg som er snill, alltid et ord for andre, alltid en tjeneste som leveres, alltid ti minutter å tilby, men som har inntrykk av å tilbringe livet ditt i en retning.
Til deg som bøyer deg bakover for andre og som føler at vi ikke vil løfte en finger for deg.
Til deg som har inntrykk av at ingen bryr seg om deg . Enten du kunne være der eller ikke, ville det være det samme.
Til deg som har enkle drømmer, håp som langt fra er svimlende: noen få venner å stole på, et sunt romantisk forhold, en reise som vil oppfylle deg.
Og hvem føles som nei, ikke noe av det for deg, du fortjener ikke engang det - denne basen som ikke virker så utrolig for deg skjønt ...
Jeg har ting å fortelle deg
Jeg vil snakke med deg. Allerede fordi jeg leste deg, hører jeg deg, jeg ser deg . Du føler at du er gråere enn de triste veggene rundt deg, men det er langt fra tilfelle.
Jeg ser deg, jeg vet at du er der, jeg vet hva du går gjennom.
Kanskje du sier til deg selv at jeg ikke vet noe om det, at jeg ikke kan forstå deg , at jeg er en kul internettgutt med den kule fyren min, den kule jobben min, det kule livet mitt.
Men når du tar bort alt det, når du tar bort de siste årene som jeg er utrolig heldig som har levd, er det deg.
Det er den 20 år gamle Mymy som gumler på panini på en benk som fortsatt er fuktig med kald dugg, i den elendige college som fører henne ingen steder, omgitt av mennesker som alle ser ut som de har et sted å gå.
Det er den 20 år gamle Mymy som gjemmer seg i rare hjørner for å røyke sigarettene sine, for selv om det betyr å være helt alene så mye som ingen ser henne.
Det er den 20 år gamle Mymy som alltid lurer på hva folk muligens vil ha med henne, som har blitt mistenksom når du snakker med henne.
Snakk med meg ? Til meg ? Ok, hva er fangsten? Du vil ha leksjonene mine, du vil ha en sigarett, du vil ha en tjeneste, vil du ha rumpa mi?
Fordi vi ikke lyver for hverandre, vet vi begge at du ikke er interessert i meg . Denne personen som ikke interesserer noen.
Det er jenta jeg er, som jeg alltid har vært, selv om jeg lærte å blomstre og stille den forbanna stemmen.
Det er mennesker som elsker deg, og de venter bare på å møte deg
Du vet, i går spilte jeg inn en veldig kul episode av The Boys Club som jeg gleder meg til å spille for deg.
Gjesten sa noe som skilte seg ut for meg.
Han fortalte meg at han som barn, da som tenåring, ikke var god . Aldri den kule fyren, aldri den populære fyren, aldri den opprørske fyren, aldri den hyggelige fyren.
Den kjedelige fyren. Fyren vi glemmer. Fyren i gjengen, ja, men aldri motoren hans, hans hjerte, ikke nervesenteret.
Fyren som ikke fanger, som liker rare ting som ingen kjenner, som ikke kjenner seg igjen i noen av rutene han tenker på.
Denne gjesten er nå superfornøyd, 100% seg selv . Han har gjort yrket sitt ut av sine rare lidenskaper, han fører et liv som 14-åringen "ham" ikke engang kunne drømme om.
Og da jeg spurte ham hva som hadde endret seg, sa han:
“Jeg tror faktisk at hver person kan finne mennesker å samles med. Jeg kan også komme sammen med folk, bortsett fra at de ikke var der jeg var.
Så endte jeg opp med å flytte, skifte land, by, venner, yrke. Og jeg fant mitt folk. Så nå kommer jeg sammen. "
Bildet snakket til meg. Jeg så for meg en liten trekant tapt midt i sirkler og firkanter, overbevist om at han er anomali , han er problemet.
Drømmer om natten om å være litt mer firkantet, litt rundere.
Inntil han fant det han ikke engang våget å forestille seg: flere trekanter. Som bare ventet på å åpne armene for ham.
Ikke tenk å glemme lenger
Jeg tenkte på deg, og på meg, på den dama jeg var helt til venstre i amfiet, så nær som mulig til døren, for noen ganger virket alt for meg så lite nytteløst at jeg gikk til side.
Til denne dama som ikke våget å snakke eller flørte eller søke, for hva nytter det? Du kan like godt gå hjem og finne noen måte å slå av hjernen min.
Bruk tiden med TV-serier, bøker, alkohol, vandring, spesielt ikke for å tenke på det faktum at ingen virkelig elsker meg .
Hvis disse ordene vibrerer i tarmen, hvis du vil lukke fanen litt fordi det er kjedelig å se deg selv beskrevet sånn, vent to sekunder.
Jeg er snart ferdig, jeg vil bare fortelle deg et par ting.
Jeg elsker deg, og jeg er ikke den eneste
Du fortjener å bli elsket.
Du fortjener å finne folket ditt. De eksisterer. De er der et sted.
Jeg vet at du føler at det er for sent. At du har gitt nok. At hvis det var sant, skulle det ha fungert.
Tro meg: det er ikke for sent.
I brystet ditt, der, brenner den samme hellige ilden som du beundrer i andre . Og innerst inne vet du det, tror jeg.
Du vet det fordi du kan føle det knitrende, men hvis, når denne sangen spiller som gir deg alt, når du lukter lukten i trikken, når du ikke kan sove og du ikke har noen å si.
Det brenner, ilden din, det er bare folk ikke har sett det ennå. Men de vil se det. Ditt folk vil se det, de du til slutt vil finne.
Jeg ber deg ikke nødvendigvis om å droppe alt, for å utvise deg selv, for å si opp deg, jeg ville være i en dårlig posisjon for det, jeg som aldri har våget å komme med den minste forespørsel om Erasmus.
Hvis du føler det, hvis det kiler deg, hvis det klemmer deg, gjør det! Men hvis det ikke får brannen til å knitre, ikke tving deg selv.
Lytte. Lytt til deg selv. Hva får deg til å vibrere? Hva får deg til å synge, danse, gråte, hoppe, skrike, løpe, føle, leve?
Følg denne brødsmulestien. Steg for steg. Gi deg selv retten til å lytte til brannen som brenner. Det vil uunngåelig føre deg til det som gjør deg lykkelig.
Du er ikke dårlig. Du er ikke kjedelig. Du er ikke kjedelig.
Kanskje vennene dine glemmer deg, kanskje du ble dumpet som en gammel sokk, kanskje er du ditt åttende praksisnekt, din mange ledighetsperioder.
Kanskje du ikke har krefter lenger. At du sier til deg selv, vel hvis verden ikke gir noe for meg, at de glemmer meg, stopper jeg . Jeg gir opp.
Jeg ber deg, ikke gjør dette. Ikke la ilden slukke.
Uansett er det umulig, han vil fortsette å røyke deg fra innsiden, og du vil alltid, forvirret, vite at du har forlatt disse glør som kunne ha varmet deg så mye.
Jeg vet at det er vanskelig. Jeg beklager hvis livet ditt ikke ser ut som det du forestilte deg, hva du håpet på, hva barnet du ble tegnet før du sovnet.
Men det kan se ut som det. Det er aldri for sent . Fremtiden er alltid fremover. Ett skritt fremover, så et annet, og en dag er du der.
Du ser deg rundt. Du leser jenter som tror ingen vil like dem.
Du skjønner at du har lært å bli elsket til slutt. Og at det skjedde så sakte at du ikke engang skjønte det.
Ikke gi opp. Det er bare en du, det er den mest dyrebare av ting . Bare du kan være deg.
Og verden ville vært veldig trist uten deg.
Mot. Jeg er veldig glad i deg - alt du trenger å gjøre er å finne ut om alle de andre som kan fortelle deg det også.
